Sous les tarlatanes de cette femme, Alexis devine la commerçante.
— Ce n’est pas de la tarlatane ! dit-elle. C’est de la singalette de Saint-Gall. J’ai des prix de gros.
Près d’elle, le porte-parole s’agite.
— Nous allons bientôt ouvrir une boutique dans la vieille ville. A l’enseigne de La Pâlissure. Spécialités de débronzage. Crème à l’hydroquinone. Teinture à l'alcool de pomme de terre. Le teint de ma femme est déjà comparable à celui de Michael Jackson. Aviez-vous donc cru pouvoir nous épater avec vos airs de métèque à la gomme ?
Alexis ne sait quoi répondre. Pressentant la bagarre, il saute sur une charrette à bras. Et met ses mains en porte-voix.
— Je ne suis pas l’ange Gabriel. Ni un sbire des RG. Je suis Alexis. Un nom de courage et d’abnégation. Vérifiez dans Google. J’ai longtemps cru que j’étais stérile, avec mon testicule droit gros comme un grain de café. Et le gauche qui n’est toujours pas descendu. Il y a quelques jours, j’étais encore la dernière goutte de ma lignée suspendue au baobab de mes lares. Mais, hier soir, ô miracle ! Les choses ont changé lorsqu’une vieille maîtresse, rencontrée par hasard, m’a invité à dîner. Et a laissé entendre que j’étais le père d’un de ses fils. N’est-ce pas dingue ?
— Ben non, dit un chanteur écrasé sous les siens. Si c’est vrai, c’est pas dingue. En réalité, je ne sais pas.
— Je reviens donc, dit Alexis, vingt ans après, sur les lieux où, sans gloire, j’ai laissé quelques heures de mon adolescence Apprendre la vérité sur cette histoire. Et, on ne sait jamais, apercevoir et adopter le rejeton en question.
Alexis fouille dans ses poches et lance des pièces à la volée.
— Ce sont des euros. Changez-les. Vous boirez à ma santé.
Pendant qu’il parle, la foule se resserre et le cerne, des pierres dans chaque main. Sur le rythme syncopé des jerrycans recyclés, elle commence à faire craquer ses articulations. Des hommes murmurent. Des mères allaitent.
Sans façon, les femmes plus âgées qui connaissent la valeur des nouveaux centimes ramassent les pièces. Ravies que, pour s’exhiber, un olibrius les dédommage d’avoir perturbé leur réunion.
En face, assises sur les vaguelettes du lac, les carpes écoutent le tumulte mêlé des guides, des moteurs, des accordéons dans les montagnes alentour.
Et, tandis que les yodleurs de Neuchâtel, venus lorgner les filles, marquent la mesure en se claquant les cuisses, les touristes remontent dans les autocars.
Alexis n’en mène pas large.
— Tout à l’heure, dit-il, au-dessus de vos têtes, je plaisantais à propos de la fécondation des eaux. Vous l’avez compris, j’espère. A l’instant encore, en vous parlant de mes organes génitaux ! Mon geste et mon discours étaient symboliques. Je désirais sublimer votre exaltation. Nourrir vos espérances. Vous expliquer que je venais de vivre une matinée éprouvante après une soirée terrible. Mais n’est-ce pas le son du bugle que j’entends ?
— Du bugle ! Sûrement pas, pauvre mec, dit la commerçante en lui lançant sa pierre. Attrape ça ! Tu te souviendras du cor alpin.
— Ce n’est pas de la tarlatane ! dit-elle. C’est de la singalette de Saint-Gall. J’ai des prix de gros.
Près d’elle, le porte-parole s’agite.
— Nous allons bientôt ouvrir une boutique dans la vieille ville. A l’enseigne de La Pâlissure. Spécialités de débronzage. Crème à l’hydroquinone. Teinture à l'alcool de pomme de terre. Le teint de ma femme est déjà comparable à celui de Michael Jackson. Aviez-vous donc cru pouvoir nous épater avec vos airs de métèque à la gomme ?
Alexis ne sait quoi répondre. Pressentant la bagarre, il saute sur une charrette à bras. Et met ses mains en porte-voix.
— Je ne suis pas l’ange Gabriel. Ni un sbire des RG. Je suis Alexis. Un nom de courage et d’abnégation. Vérifiez dans Google. J’ai longtemps cru que j’étais stérile, avec mon testicule droit gros comme un grain de café. Et le gauche qui n’est toujours pas descendu. Il y a quelques jours, j’étais encore la dernière goutte de ma lignée suspendue au baobab de mes lares. Mais, hier soir, ô miracle ! Les choses ont changé lorsqu’une vieille maîtresse, rencontrée par hasard, m’a invité à dîner. Et a laissé entendre que j’étais le père d’un de ses fils. N’est-ce pas dingue ?
— Ben non, dit un chanteur écrasé sous les siens. Si c’est vrai, c’est pas dingue. En réalité, je ne sais pas.
— Je reviens donc, dit Alexis, vingt ans après, sur les lieux où, sans gloire, j’ai laissé quelques heures de mon adolescence Apprendre la vérité sur cette histoire. Et, on ne sait jamais, apercevoir et adopter le rejeton en question.
Alexis fouille dans ses poches et lance des pièces à la volée.
— Ce sont des euros. Changez-les. Vous boirez à ma santé.
Pendant qu’il parle, la foule se resserre et le cerne, des pierres dans chaque main. Sur le rythme syncopé des jerrycans recyclés, elle commence à faire craquer ses articulations. Des hommes murmurent. Des mères allaitent.
Sans façon, les femmes plus âgées qui connaissent la valeur des nouveaux centimes ramassent les pièces. Ravies que, pour s’exhiber, un olibrius les dédommage d’avoir perturbé leur réunion.
En face, assises sur les vaguelettes du lac, les carpes écoutent le tumulte mêlé des guides, des moteurs, des accordéons dans les montagnes alentour.
Et, tandis que les yodleurs de Neuchâtel, venus lorgner les filles, marquent la mesure en se claquant les cuisses, les touristes remontent dans les autocars.
Alexis n’en mène pas large.
— Tout à l’heure, dit-il, au-dessus de vos têtes, je plaisantais à propos de la fécondation des eaux. Vous l’avez compris, j’espère. A l’instant encore, en vous parlant de mes organes génitaux ! Mon geste et mon discours étaient symboliques. Je désirais sublimer votre exaltation. Nourrir vos espérances. Vous expliquer que je venais de vivre une matinée éprouvante après une soirée terrible. Mais n’est-ce pas le son du bugle que j’entends ?
— Du bugle ! Sûrement pas, pauvre mec, dit la commerçante en lui lançant sa pierre. Attrape ça ! Tu te souviendras du cor alpin.
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